И вновь смотрю я в белый лист,
Где пальцы буквы не выводят.
Забытый навык — хруст страниц —
Миры — Вселенные в Исходе.
Вот кто-то в космос полетел
И, гравитацию минуя,
В пространстве чёрном, мер и тел,
В иллюминаторе рисует.
Вот кто-то на передовой —
Ох, на минутку бы отвлечься! —
Нарисовал бы образ мой,
Такой, который время лечит.
А я смотрю на белый лист,
В сковороде оладьи пухнут...
Для всех пишу, чей путь тернист, —
Пусть же их свечи не потухнут.