Белые кубики с тёмными точками окон
Не различимы местами, слились с белобрысым,
залитым белилами небом. Я, кутанный в кокон,
Листаю от скуки записки бессонницы мыслей.
Там вертится снег, пародируя мух беспризорных,
Уляжется в ноги, и будет облизывать пальцы
И клясться, что будет всегда. У меня открыт сборник
Лжецов, а там люди и снег - завсегда постояльцы.
И белая кружка в ладонях согреться не тщиться,
Холодные руки ласкают подолы сорочки,
И белые стены обрюзгшей моей психбольницы
Пытаются скрасить (но нечем) хотя бы часок перед ночью.