Мучительны поэту дни простоя,
Когда ни вдохновенья нет, ни сил.
И, кажется, ты радуйся покою -
А нет. Покой он этот не просил.
Ему стихи нужны. Как дождь весенний,
Как ясные и солнечные дни.
Но нет стихов. И горькие сомненья
Окутывают душу, словно дым.
И кажется, он не напишет больше
Ни одного хорошего стиха.
Поэта душу без конца тревожит
Обычным людям незнакомый страх.
Он молится... И днем, и серой ночью
Вновь Богу сердце посвящает он,
И просит вдохновения источник,
Чтоб в сердце снова полыхнул огонь.
Я знаю точно - он ещё напишет,
Ведь быть поэтом он не перестал.
Стихи придут к нему, как милость свыше,
Как дар от Бога, сила у Креста.
Мучительны поэту дни простоя,
Но вот однажды распахнет блокнот,
Напишет стих, и с легкою душою
Спокойным сном той ночью он уснет.