Того гляди повеет зимней стужей
Прошедших дней и пережитых лет,
Так странно, я еще кому-то нужен,
Как токарь, как мужчина, как поэт.
Никто не попрекнет меня едою
И по долгам исправно я плачу,
И головой, безвременно седою,
За юбками короткими верчу.
И водку пью, и часто не по делу,
Ругаюсь зря и хмурым зря хожу,
И к женскому прижавшись ночью телу
Желанного тепла не нахожу.
Пусть кто-то говорит, что это старость,
А для меня - издержки прежних лет;
Горел, как мог, сжигаю, что осталось
«Поет в России - больше, чем поэт».