Когда бы я перестал фантазий своих стесняться,
Когда бы я смог простить себе легкомысленный бред,
Пред вами б тотчас предстал, исполненный силы и грации,
Тот самый, с кем вынужден жить немало тревожных лет.
Тот самый, кто тянет меня забыться от серости будней
На шумной, весёлой, хмельной тусовке заправских друзей.
Но снова характер кляня, боясь что-то сделать прилюдно,
Срываюсь в обычный запой, опять не посмев стать смелей.
Я мог бы, наверное, стать актёром, певцом, музыкантом…
Во мне прозябает талант тяжёлою ношей в душе.
Я вынужден вечно страдать, твердя бестолковые мантры;
Вести себя как дилетант, гонимый со сцены взашей.
Вот так и слежу за собой, всё время себя критикуя,
Не в силах доверить себе любой необдуманный жест.
Во всём виноват тот, второй. Свою гениальность смакуя,
Живёт он тихонько во мне, всему выражая протест.