Нет, я не видела войны...

Нет, я не видела войны.
Нет, я не глохла под бомбёжкой.
меня Господь на те "блины"
не звал, попридержал немножко.

Я родилась в пятидесятых,
уже отплаканных годах,
пришедшие с войны солдаты
не тёрли ноги в сапогах.

И износили гимнастёрки
на них надетые войной,
ладони их, в мозоли стёртые,
забыли порох огневой.

Трудились, нас, детей, растили,
времён не вспоминали лютых,
а мы тогда из звёздной пыли
лишь в небе видели салюты.

Но душу детскую тревожил
не голос даже-хриплый стон,
когда крутил о горе прожитом
пластинку старый патефон.

От слов его у нас для детства
в душе не оставалось мест,
силёнок не было для бегства,
когда рассказ вёл Марк Бернес.

Как жгли враги родную хату,
как всю семью его сгубили,
и как погибшие солдаты
на небо журавлями взмыли.

Нет, я не видела войны,
в семье рассказов не слыхала,
но до сих пор я вижу сны,
где чья-то хата догорала...