Она отвернется и выключит тонкий экран
Зовущий к чужим голосам. Нет. Потом. Не сейчас.
Наполнит водой из-под крана стеклянный стакан
И будет смотреть в его суть может миг, может час
Она не простит себе просто писать и смотреть
Как строки ее умирают в его тишине -
Их лучше убить до рожденья. Нажатьем. Стереть
И чувствовать то, как стихает их память в душе.
Простой карандашный набросок на смятом листе…
«Не так, не про то, не волшебно и не хорошо!..»
И топнет в досаде, и хлопнет рукой по ноге:
Она ищет слов. Не своих. Не чужих. От него…
Слова не придут. Так понятно. И так в пустоте
Сжимается грусть, и тоска, а обида, и злость…
Стакан полетит и оставит пятно на листе
Нет больше наброска – есть мокрый бумажный кусок.
И чьё-то мгновенье отчаянно вдруг зазвенит,
В потухшем экране зажжет «Добрый день, как дела?
Могли бы вы мне подсказать…?» «Да, конечно, могла…»
Экран оживёт и поможет кому-то дожить….