Одиночество, не для слова броского,
Словно, в рёберной клети — пригреть
Бешеных бестий Сапковского,
Кои корёжат клеть.
В орган, кровь полутёплую доящий,
Трупоеды въедаются, ртами вредя:
Дайте несколько лет, и чудовища
Точно меня
Доедят!
Мой невроз, не для слова броского,
Обустроить — нарочно сырое гнездо
В мозге монстрам, а монстры розгами
Языков лижут мысли,
Не выстонать
В стон!
По башке, шкери бросив укромные,
Твари — так и стекаются, как на еду,
Всё, что све;тло, то съесть и влекомы:
Скоро меня —
Доведут.
Что ли топаю тропку приличного лирика,
Миля, что ни восьмая — то всё зеленей!
Я дотопаю тропку, которую выкликал,
Но ещё не дотопал
Отмеренных
Дней.
Но ещё, не для слова броского,
Шаг — чеканочка, в ровный рост,
Наступающий на пятки Маяковского
Должен топать,
Как на пост.
Как на пост — от силы сотне вверенный,
С болью, с корнем — весь язык в крови
Выдрать и всучить бесчинно Времени:
"На, Немое,
Говори!"
Ослеплённым, не для слова броского,
Бросить оба глаза: "Нате вот, вокруг
Обнаруживайте до;черта уродского,
Обнаружив, улучшайте,
Вот вам двойня рук!"
Это так — пятак бы лет ещё, меня бы,
Съевши, сплюнули в могилу внутряки:
Правда, разве я — остался бы "я", ка;бы
Раньше не раздал
Себя другим!