Редеет круг поклонников моих,
все чаще речь не достигает звука,
всему виною вечная разлука,
играя с ней, (чудовищная штука),
немыслимо остаться при своих,
лишь проиграться, впрочем, в этом суть
течения времён, что безучастны
и чаяниям нашим неподвластны,
но я играюсь с чувствами опасно
и не спешу признать, что побеждён!
Я полагаю, (может это бред),
но творчество весьма подобно бреду,
что мне удастся одержать победу,
поэтому ритмичную беседу
веду, хотя внимающих уж нет.
Мне верится, на дальнем берегу,
который нам не виден, но желанный,
(я странен вам? А кто из нас не странный?),
есть тайна, в дымке скрытая туманной,
определенья дать я не могу,
но чувствую. Поэтому творю
и не могу, а может быть, не смею
поставить точку. Мало, что умею,
живу мечтой и следую за нею,
так верят в предстоящую зарю…