Под звуки сирен не рождают полотна,
Не пишут поэм о прекрасной любви,
Под звуки сирен прижимаются плотно
К холодному камню подвальной стены.
Под звуки сирен не поют колыбельных,
Здесь все засыпают под шёпот молитв,
Пока где то там крошат в щебень панели
Хозяева "градов", ракет и мортир.
Здесь всякий миг может быть мигом последним,
Здесь каждый сухарь как рождественский пир,
Здесь нету чужих незнакомых соседей,
Вступивших на смену пропавшей родни.
Одно упование, одна лишь надежда,
Пока свежи в памяти мирные дни,
Что люди опомнятся от помрачения
И вспомнится заповедь им - Не убий.