Неспроста блажь созвучна с ложью
Как в глотке метанол с этанолом
И за благоговейной дрожью
Бьёт смертельным больным уколом
Бьёт наотмашь и не промажет
Острый скальпель держа в руке
Словно правду тебе расскажет
О погибшем тогда щенке
И не веря, ты ей поверишь
Будто выбора как бы нет
Ты и так слишком долго терпишь
Будто выбора больше нет…
Сон грядущий тебя пугает
В нём ты истинный, без прикрас
И вина по пятам ступает
Наяву продолжая сказ
Об ошибках былых и новых
Оттого выбираешь блажь
Она лжёт, но в цветах багровых
Обращает старьё в винтаж
И тогда след былых ошибок
Превращается в гордый фарс
И ты шьёшь из прогнивших ниток
Свой посмертный костюм сейчас