Оно случается само,
А что - я сам ведь и не знаю.
Хотел я написать стихом,
Но с чего начать - не догоняю.
И о чём писать - как много на душе,
Чего хотел бы я сказать, и что не стоит,
Чему я сам был рад бы, сарванец,
А что лишь порождает вздохи.
Одни стихи послушники моих терзаний,
И может быть, на старости я их прочту
И вспомню вдруг, как Бога ради
Я любил её, как обожал мечту.
Как молодой, влюблённый я бродил
Сжираемый тоской по её слову,
И как лились мои стихи,
Как руку целовал её, держа ладонью.
Ведь всё оно случается само,
Чего боюсь, о чём мечтаю - будет,
Но буду некогда жалеть ли я о том
Что не хватило духа мне внатуре?
Что я предателем себя, поэта,
Продавшим и мечты свои за страх,
Как горько мне на этом свете
Если не окажется она моя.
И этот стих - его я ей не покажу,
Она ведь опозорит, умалит мои таланты
Не то, чтобы писать, но чтобы на духу
Любовь нести на теле словно раны.
25.03.2022