я распахиваю куртку
в ожидании стилета
посмотри-ка на грудину
и на ребра посмотри
там запрятаны окурки
прошлой осени и лета
и немного прошлогодней
инкермановской зари
под автобусами тени
наконец-то кто-то выше..
не стеснительно и длинно
изъясняюсь на фарси
я не скиф и не Есенин
не понять откуда вышел
и могу уйти за пивом
но вернуться попроси
где-то море стелет шелком
черной гальки и прибоя
я застегиваю куртку
бонапартовской рукой
наползает сон и чёлка
треуголкою героя
закрывает от придурков
мой зрачок и непокой