Мне перестать писать стихи
немыслимо легко,
чтоб прекратились хи-хи-хи
и всякое ко-ко.
Читатель разный в мире есть
и умный, и дурак,
оказывать обоим честь
я не хочу, вот так.
Сказал, как отрубил — порой
бывает очень крут.
Кто? Мой лирический герой,
известный баламут.
Ещё зануда, сноб и хам,
и, если бы я мог,
свои стихи писал бы сам,
иначе, в чём же прок?
В чём смысл писания, в чём суть?
Отвечу позже как-нибудь.
Вот — мой лирический герой,
отъявленный шутник.
Однажды, за моей спиной
он памятник воздвиг.
То ли себе, то ли кому,
а может даже мне,
тропа народная к нему
уж заросла вполне,
и сам дурацкий монумент
рассыпался потом,
покрылся плесенью цемент,
и к чёрту, поделом!
Застрянем в памяти и так,
зачем нам истукан?
Рад будет умный и дурак
за нас поднять стакан.
Прикольно нам на мир плевать
с парнасской высоты,
навеки мы, ядрёна мать,
поэты — я и ты.
Понятней нету ничего,
стал смысл яснее дня —
я сочиняю для него,
он пишет для меня.
И кто подумать только мог,
что в слове "смысл" один лишь слог!
9.3.21