Одинокая бестолочь шагала по улице.
По какой не скажу - это было давно.
Я знаю лишь точно, что никто не заметил,
Как держав равновесие,
Она шла по бордюру,
Напевая мелодию у себя в голове.
Одинокая бестолочь ничего не умела:
Ни вязать, ни картинки
Подрисовывать в книжках.
И знала она совершенно немного:
Как идти по бордюру и как вечером спать.
И если б исчезла она, растворилась,
То ничего бы в мире не изменилось:
Никто не всплакнул бы,
Вспоминая фигуру,
Что одиноко шла по бордюру;
Никто бы её даже не вспомнил,
Ведь бестолочь никому не нужна.
Совсем никому, с этим стоит смириться.
Одинокая бестолочь была опечалена.
Она не хотела сводить с концами концы.
Пройдёт кто-то рядом-
Она давиться завистью.
Ну почему так везучи прохожие?
Ведь с ними общаются,
Их кто-то ценит.
Их кто-то слышит,
Восхищается ими.
А бестолочь этого была недостойна.
Она так ужасна,
Она так ничтожна.
От бестолочи пользы нет никому.
И бестолочь шла, согревая обиду
В сердце своём на весь этот мир.
Хотя понимала, что сама виновата.
Она не была интересной, полезной.
И делать, увы, ничего не могла.
И ей оставалось лишь идти по бордюру,
Напеваю мелодию у себя в голове.
Она шла по бордюру,
Совершенно не зная,
Что бестолочью не была уж совсем.