Вышел, присел. Коротенький перекур.
Пятнами кружится бестеневая лампа.
Пальцы дрожат от усталости. Зол и хмур.
Воздух морозный в лёгкие тянет залпом.
Где-то грохочет – ясно, что не гроза.
Смерть поднимает новые легионы.
Врач, дотянув окурок, спешит назад.
Просто работать, просто держать оборону.
Перед больницей саммит немых ворон,
Небо апрельское шире, бледней и выше.
Время терзать Всевышнего с двух сторон.
Может поэтому Он никого не слышит.