Горит плита, трещат дрова
Объяты пламенем поленья...
в трубе печной поёт пурга
А я пишу стихотворенье...
То первое... из восемь строк
Так не забытое с годами...
Прям на печи, где потолок
На миг проплыл вдруг облаками...
Совсем ребёнок, пятый класс
В мечты впервые окунулась
Скупые строки простых фраз
Мне на бумаге улыбнулись
И в рифму спешились на лист
О доме, о селе, о маме..
Был смысл стиха наивно чист ,
Души ,не знавшей жизни драмы ..
З.Кондратова