Ты мир свой возвел на кончике нерва,
На хрупкой границе добра и зла.
С одной стороны угрюмая бездна,
С другой - наполненные теплом небеса.
В нем не найти примечательных видов,
А вместо ответов получаешь вопрос.
Живет против шерсти по вине господина,
Сам себе на уме - живой парадокс.
И думается, что его ничто не разбудет,
Он существует вдали от шумных дорог.
Лишь помятые воспоминания, волею судеб,
Живут в нём , как смысл меж написанных строк.
Но пускай этот мир неказист и уродлив
И совсем не похож на златокупольный храм.
Он тихо живёт, хоть о нем и не помнят,
И примет тех, кто устанет от уличных драм.