Я снова рисую себе улыбку,
Лучами солнца зажгу в глазах искры.
И мой звонкий смех этим утром зыбким,
Пронзит тишину, как внезапный выстрел.
Я вновь надеваю привычную маску,
Мне кажется что с ней давно я сросся.
И лишь иногда поменяю краски,
Но сам никогда не меняюсь вовсе.
Всё те-же ступени и двери подъезда,
Меня встречает полусонный город.
Как все вокруг, я ищу своё место,
Средь шума машин, и гирлянд светофоров.
Повсюду, куда бы ни шёл, те-же маски.
Рисуем себя под копирку-мир штампов,
Шаблонов, диктуемых кем-то законов,
Привыкли так жить, остальное до лампы.
И если ты выбился из системы,
Рисуешь улыбку не той гуашью.
Не той акварелью раскрасил будни,
Не та палитра, цвет не вчерашний.
Тебя сотрут. Удалят с картины.
Заретушируют, перерисуют.
Всех, кто выбивался из доктрины,
Больше не видно, их не существует.
Тебе твердят, что ты сам художник,
Внушают, что сам себе выбрал краски.
Забудь, что есть рамки-ты их заложник,
Забудь, что рисуешь всегда с опаской...
Я завтра вновь нарисую улыбки,
Себе и другим на меня похожим.
Всё те же линии без ошибки,
Не выйду за рамки,
а может должен?