Все ветры нынче дуют на восток,
Где диск луны блестит как медный чайник...
А мысли, запасаемые впрок,
Впадают в осязаемую крайность
И рвутся будто хрупкий волосок…
Но знать бы, что нас ждет за той чертой,
И где срастутся порванные нити?
Учитель мой, ты стал совсем седой!
А вы икру напрасно не мечите,
Идущие за праведным толпой;
Прохвосты, проходимцы, циркачи,
Мечтающие стать на место Бога!
Уже вернулись первые грачи,
Но как же нынче улица убога,
Чтоб раздавать блаженным куличи…
Увы, еще полна шугой река,
А серый цвет дворов наскучил глазу,
Мне не хватает свежего глотка
И я ломаю междометьем фразу,
Вбирая суть глубинами зрачка...
Мой добрый город - ярмарочный плут,
Молись же на пасхальные иконы,
Пусть потечет по переулкам люд
От смерти к жизни по иным законам,
Где каждому отыщется приют…
Где я вослед не поведу плечом
Дням, уходящим с ветренной простудой,
И перестану думать что по чем,
Когда очнутся сонные запруды,
Согретые нахлынувшим теплом…
Где непогожим дням наперевес
Весна займется трепетным цветеньем,
И разнесет молва благую весть,
Как знак любви и веру в откровенье:
Христос воскрес! Воистину воскрес!…