Привычно теребя структуру мысли,
Перебирая, словно четки, дни,
Пытаюсь окропить бальзамом смысла
Пустую блажь. И в тайне сохранить.
Не от себя. От дошлых, но лояльных.
Принципиальных. Но на выбор лишь.
От благостей, кадышащих кальянно,
И выстилающих дороги тишь.
Дорожки той известно окончанье.
Но тем, кто ей вверяет свой удел,
Рок, удивленно, лишь пожмет плечами
И блажь, смеясь, сыграет на дуде.