Страна отеческих могил

 
Застыли воины на постаментах
В граните, в мраморе, в сердцах...
Их плоть с проклятого момента
Давно уж превратилась в прах.

А мы живём, не замечая истин,
Среди могил убитых на войне,
И от рождения до самой тризны,
Не думая о смертном дне.

А мы живём, как будто что-то значит
Тщеславие, национальный фон,
В краю амбиций и надежд зачатых,
Вступая в непонятный марафон.

В душе разлад, на сердце пустота...
Кого винить? Напрасны споры!
И где хранится тот устав,
Что может прекратить раздоры,

Где всё прописано до точки?
Но нет у времени отсрочки
К событиям сегодняшнего дня,
Чтоб каплю мудрости храня,
Могли понять, простить, принять,
И зла, и смерти избежать...

Нам страшно думать о  войне:
Напуганы... а, может, виноваты,
Что нашей, лучшей на Земле, стране
По-прежнему для войн нужны солдаты?

И как нам жить, с сомнением в душе,
Что всё идёт,  как надо быть!
И ничего не изменить уже!
И как же о фашизме нам забыть?

Смотрю парад Бессмертного Полка,
Сквозь годы временнУю призму,
И чудится отцовская рука,
Несущая проклятие нацизму.

В надгробиях застыли в День Победы,
Живые предки, и отцы, и деды...