Думала, что он - вместе с нами.
Думала, что вернулась Власть.
Он же... в землю втоптал наше Знамя,
над старушечьей верой глумясь.
Сколько пуль - сквозь колени - навылет?
Сколько пуль - в расщеплённых костях?
Он, уверенный в собственной силе,
целил раненным пленным в пах.
Смерти с надписью "Лучшее - Детям"
отправлял он на спящий Донецк
и кассетной безжалостной плетью
бил по месиву детских сердец.
"Победитель" он. "Переможець".
С каждым выстрелом - в душах - брешь.
Но, слегка получив по роже,
начинает заученный трэш:
Он не ведал. Не знал. Не видел.
Не стрелял. Сам пошёл в полон.
Кашеварил, в кабине сидя.
Повар он. И водитель - он.
Крюк, с которым ходили на волка,
пара свастик, трезубец промеж...
Он не знает откуда наколки.
Режь его, Юра. Режь.
"переможець"(укр) - победитель.