***
Начинает лето с холодов.
Этот год, и вправду, високосный.
Почему писать о смерти просто,
А о жизни не хватает слов?
И высокопарных, и простых,
Тех, что повседневно в обиходе.
Почему так трудно о свободе,
А вот о застенке каждый стих.
Будущего не предугадать,
Но в одном, увы, сегодня прав ты -
Не легко прожить в сияньи правды,
А во лжи - не жизнь, а благодать.
Мысли ход и ветряка порыв
Схожи в перемене направленья.
Тяжек поиск доводов прощенья,
А вот мести, что не мысль – нарыв!
В миг любой рванёт и потечёт
Всей своею внутренностью гнойной...
Как не просто мир спасать любовью,
В час когда приклад долбит в плечо.