Опять ночная мгла в окно стучится,
Опять темнее, ниже небеса.
И снова, как и прежде мне не спится,
Осталось до рассвета полчаса.
Зевота вновь меня одолевает,
Глаза слипаются, и вроде надо спать,
Но разум снова рифмы подбирает,
И руки могут только лишь писать.
За строчкой строчка на листок ложится,
Строфа к строфе, и песня полилась.
Ведь тёмной ночью потому не спится,
Что утром эта б песнь не родилась.
Я подарю её тому, кто заиграет,
Кто так споёт, что душу разорвёт,
Тому, кто обо мне почти всё знает,
Кто не осудит, и меня поймёт.
Кто в этих строчках вместе растворится,
Кому моя душа, почти, как дом.
Тому, которому со мной не спится,
Кто пишет песни, как и я, тайком…
И мы расскажем вместе всему миру,
О золоте листвы в осенний день,
О зимних снах романсом тронем лиру,
И о весне, где расцветёт сирень,
Где летний дождик бьётся в наши окна,
Где поезда колёсами стучат,
Где смотрят друг на друга молча,
Те, кто ночами от тоски не спят.
О двух влюблённых, что танцуют в парке,
Что не боятся зависти богов.
Пишу стихи - он ноты в полумраке -
Так песнь рождается из музыки и слов.
Лиля 20 апреля 2022 г. 1.30