Пигментными белыми пятнами
под гулкие звоны набатные
больной умирающий снег,
вердиктом весенним осужденный,
взывает фальцетом простуженным:
скорее б закончить свой век.
Бинтами лежит нестерильными,
местами ещё изобильными,
в лесной укрываясь тени.
Но только апрельские воины
к победному маршу настроены.
И тут уж тяни, не тяни…
Услышав приказ к наступлению,
фотоны призыва весеннего
шагают по весям страны
и колют штыками лучистыми.
Под натиском снегу не выстоять.
Последние дни сочтены.
Пригорки, овраги, обочины,
дождями апрельскими смочены,
зелёный накинут мундир.
Но май приоденет их в разные
цветочные мини атласные.
И лето прорвётся в эфир.