Было бы честно - признаться и отступиться.
Вымолить схимой тихую благодать.
Только я плохо умею прощать, молиться.
Вовремя пропадать.
Эта война стирает черту и грани
чувств недосказанных. Запах ключиц. Волос.
Даже стихи о тебе безотказно ранят
Тем, что не сбылось.
Тем что осталось на глубине. Без смысла.
Без предвкушения радужных перспектив.
Слово больное - снайперский, меткий выстрел.
Падаю, не отпустив.
Может быть сможем когда-нибудь посмеяться:
"помнишь, как добрый доктор тебя лечил.
- Правда, мисс Шерлок ?
- Истинно, мистер Ватсон.."
А пока молчим.
Вот же какая глупость. Обнять и плакать,
Выпить винишка. В почте нажать delete.
И отползти. Побитой, больной собакой,
С видом, что не болит.