Простите, ради, Бога,
Что это навязали,
Ведь если мыслить строго
Поэзия убога,
Как нудная дорога,
Как скука на вокзале.
И. Карин, Читательнице.
Любое Ваше слово, –
Не мимо, прямо в душу
Сегодня сердце ловит,
В жару ли, будь, иль - в стужу.
Мне Ваши десять строчек,
Где дух позиций мысли,
Так важны, что источник,
Во мне нашедший пристань.
У СКУКИ ветер воет,
Но бурей – нерв – достигнет!
Боль чувств ТОГО не скроет,
ЕЁ лишь станет ПРИЗРАК.
А ВЫБОР? – РЁВ МОТОРА! –
В другую песнь, лихую,
Тем, знаешь, очень скоро
В ней радость заликует.
САМ держишь в СТРОКАХ НЕБО,
ТЕ – мыслью управляют:
Твоя строка – УСЛУГОЙ,
С твоим ПОСЫЛОМ - к РАЮ.
ХОД игр – КОНТИНЕНТАЛЕН,
ДОРОГ – твой глас? – о МИРЕ!
ПОЭТ, любимый, КАРИН,
Ты – ДАР ВСЕЛЕНСКОЙ ЛИРЕ.
ТАБУ? - Нет в размышленьях,
Трудов – стихами – много.
В работах, ВСЕПРОЩЕНЬЕМ,
К ЧИТАТЕЛЮ – дорога.
КУСОЧЕК ДИАЛОГА
Не глушит пыл, наш, кстати!
Но ОТНОШЕНЬЕМ – СТРОГИМ –
ПОЭЗИИ ДАНЬ ПЛАТИТ.
ПРОНЗИТЕЛЬНЫЕ ЗВЁЗДЫ
Вдруг БУРЕЙ возникают.
БОЛЬ чувств (пока не поздно!),
Хватай, с НАИТЬЕМ! – тают.
21.04.2022 г, Н.М. Сегеда