«Он уже продавал вещи, чтоб поддерживать игру;
он видел, что невдалеке та минута,
когда ему нечего будет поставить на карту.
Надо было на что-нибудь решиться. Он решился»
М.Ю. Лермонтов
С утра прочла, что гибнет постмодерн,
обрюзгшим пузом раздирает ткани —
идейная хламида не в размер,
и кукиш не работает в кармане.
Безличие — без тел и без героев,
без слёз, без домоганий, без запоев.
Расколот мир по шву — двойной сплошной.
Стучат?
Стучит —
баркас латает Ной.
Взгляд устремила — не луна, а ноль
(должно быть, кто-то в небо кинул камень) —
сидит,
играет с мирозданьем в штосс.
Губами буквы складываю в "амен",
узнав, что на кону — Иисус Христос.
Изгвазданный хитон закинут
в стирку,
зрачок от пыли прикрывает веком,
костюм — Диор, часы — Патека,
мне нравится —
в руке его рука —
мной
небольного
человека.
13.03.2022
(чемп ЛК - тема: мне нравится, что вы больны не мой)