Какой с меня турист? Я видел всё:
шакала за рулём, ерша на троне,
скелет, что резво яйцами трясёт,
как стрелками – испорченный барометр…
Я – эмигрант. В далёкую теплынь
чернично-можжевеловых опушек.
К родным полкам восторженных разинь,
шиповки перед покером обувших.
Берлин да Лондон – ржавая блесна
ветшающему крейсеру. А надо,
чтоб три неуязвимых пацана
парили над руиной интерната.
Чтоб сумеречный путь вдоль зыбких дюн
глушил струной гадливых и легавых,
кювет зимы и осени бордюр
подсвечивая точками флюгарок.
Европой не насытишься сейчас.
Она тебя гоняет, как котёнка,
и шлёпает на лбу твоём печать
породистая шумная эстонка.
Она как прыгнет – так и упадёт
на террикон, к востоку заострённый.
Пока я завершу большой полёт, –
пусть слизывает с блюдца свой сюрстрёмминг.
Не стоит однодневным турбюро
пытаться пересаживать мне корни.
Мне – в небо. К облакам без номеров.
А то и с бортовыми – так прикольней.
Достаточно чепцы карикатур
короной жгучей безответно тешил.
Последний путь? Да нет – финальный тур.
Единственный за тьму эпох не пеший.