Путь до фиаско скучный был,
Стлался как лепестками роз.
Как поцелуй французский
Долгий пшик.
Так, кажется, постылый босс
Гуськом ведёт подопытных в тупик?
Теперь…
Да ладно.
Сыплю то ль приколами,
А то ль проколами…
Вдыхаю через раз.
Шептать досталось черепашке (но не соколу):
«Не можешь быть со мной,
Не морочь голову».
Бегу от слов прогоркло-алкогольных.
И, оказалось, перед ними что
И не одетый и не голый я.