Метавселенная придорожной полыни
горька,
как судьбы людей,
отрезвляюща, как правда,
целебна сутью своей,
изысканна бледными резными листьями, как иней на стекле...
Эта вселенная абсолютно отстранена от шелухи моих слов,
как и все настоящее, от любых слов о нем....
Даже от самых пронзительных о моих любимых...
Даже от самых мудрых, запечатленных в книгах книг...
Даже от самых трагичных - о войне.
Слова - лишь волны на поверхности этого бездонного океана.
И я, думая о любом фрагменте этого мира,
проваливаюсь в его бездонность и непознаваемость, потрясенная, молчу.
Иногда из слов удается выложить светящийся контур какой-то неимоверно малой величины,
немного напоминающий силуэт полыни,
отпечатанный в сознании людей,
ее псевдо тень...
И все. И на этом все.
И, если в этих словах будет хоть одна честная точка,
которую зажигаю не я,
то есть небольшой шанс
(милость божия на самом деле),
что через этот текст, пустоту его контура,
польется небесный ток к читающим его (хотя бы к одному из них),
то...
может и стоит писать,
с трепетом приняв свою ничтожную роль
глупого инструмента в руках Бога.