•
всем лежать лицом в пол, это захват.
депутат берёт взятки,
а я неподкупен, вы в залупе,
не нужен мне вертолёт и миллионы.
я всех здесь убью.
здесь будут мои порядки, мои законы:
времени мало, не тратьте его на торги.
дышите, считайте шаги;
если я пойду и долиною смертной тени –
молите об искуплении.
I
я в заложниках своего образа
хорошей девочки:
стихи про любовь, море и сад.
типа, смерти нет, только бездонные небеса.
голубые глаза, божья роса…
про что ещё можно писать?
её нога на моём горле пустила корни.
она та ещё сука,
не верьте елею,
я без команды пикнуть не смею.
ну-ка, телефон в руку,
ручку в другую руку –
пора.
не вырубит взмах топора
с бумаги твои клише:
ну так и пиши уже
про маки и крики чаек,
ведьм и котов с ключами,
бегущих по лесу лис.
это karma police.
мне плевать, что это не актуально,
что тебе стыдно за приторную банальность.
ты в ответе за то, что ты породила,
на что подсадила.
да, тебе муторно. я – мудила,
но ты знаешь сама, что не выстрелит
ни-че-го
с другим лейт-мотивом.
II
исполнитель одного хита
попадает в лимб, не умерев –
Иона внутри кита,
камера-одиночка,
заперт среди своих строчек:
припев,
припев,
в стотысячный раз припев.
всё повторяется.
дурак, ты потешил Эго,
теперь толпа скандирует в такт,
образуя эргрегор.
кровью подписан контракт –
это та слава, о которой тебе мечталось,
мелочный идиот?
никто не уйдёт.
заложники – в пол лицом – дрожат под грохотом баса.
никто не сможет с**баться.
/рекламная интеграция/
III
мои друзья – поэты и литераторы,
читают всё те же тексты –
визитные карточки, свои жемчужины
с пометкой «лучшее»
от баттла к баттлу,
места к месту,
конкурса к конкурсу,
случая к случаю.
(я тоже так делаю,
ничто человеческое не чуждо мне,
просто даётся хуже).
они могут вытащить провальное мероприятие,
как себя из болота барон Мюнхгаузен.
убийственная подача:
эти выверенные акценты, чёткие паузы –
зрители хлопают, плачут.
я гордо хвастаюсь, что это мои приятели.
повышенный спрос, миллион алых роз, феерический рост.
иногда между нами встаёт вопрос:
ты читаешь на автомате?
сколько раз ты уже этот стих выплёвывал?
ты считаешь, что это клёво?
не теряешь ли ты в процессе кусок своей личности?
чё там по выгоранию,
цикличности,
вторичности?
но я говорю: «ты устал/а, тебе принести водички?»
часто думаю, а не страшно ли
им, что больше они не напишут чего-то настолько же важного,
глубокого, эмоционально окрашенного…
естественно, я не спрашиваю.
IIII
я
воспитанная змея,
приученная к лотку,
прирученная к адку,
не кусаю кормящих рук.
с лёгким сердцем умру.
сдерживая слезу,
послушно ползу
из кувшина
(хоть мне паршиво)
по первому зову флейты.
давайте без хейта,
просто скажите, как вас развлечь?
я зачитаю, станцую, спою.
я дрессирую речь –
она свивается кольцами
в конце неровной строки.
факир говорит: «беги».
лучше скажи, куда мне бежать, факир?
IIIII
раньше здесь было ти-хо.
ни звука, ни слова,
только музыка ветра.
теперь развелось поэтов.
никакого отлова,
контроля за популяцией,
прививок, стерилизации.
смотри, вот говнари –
наплодили стихов,
никакого сна от этого
воя про статус верлибра
и лающих рифм.
неразумные твари.
IIIIII
с кем ты вообще сейчас разговариваешь?
•IIIIIII•
повторяй себе, что это муляж.
бомба всего лишь пугач.
и будет ещё в твоей жизни пустынный пляж
и разноцветный мяч.
ты мне не веришь.
не веришь, что я палач,
думаешь, что будто бы в детстве,
у насилия не будет последствий,
как в мультиках про Тома и Джерри –
никто не умрёт.
все трюки исполнены матёрыми
каскадёрами
и не дёрнет за красный провод бандит.
но, смотри, вот
пять
четыре
три
два
один