Всё это, с позволения сказать, "стихотворение" — отчаянные "ужимки" из-за попытки выбраться из творческого кризиса.
Я не люблю, когда ты, поэт,
вваливаешься в этап новых лет.
Газеты заменили, заглухла речь,
а поэзия твоя всё не начинает течь.
Учи ты струны,
рисуй портреты —
всё равно не взглянет юный
на нового, безынтересного поэта.
Там, где шаркают авто,
где клацают глаза
на витрину с новыми пальто,
где царствует не жизнь, а образа —
не будут объедать твоих стихов —
стихов про какие-то там танцы,
женщин, либ-политику, ментов,
про жизни, списанные с кассы.
Никто не будут учить твою верлибру,
пока ты сам, ведомый трагик, миру
скалишь озлобленные ноздри, а вот сам-то
не можешь быть единым с самим собою даже!
Клянешься, что станешь знаменит... Как клятва
слазит с лопатника представление, мол важен
ты, твой укор и твой закон, и твои строфы — про любовь
всё также про несправедливость, либру, игру ментов!