Я хотела бы, чтобы ты читал мои стихи или прозу
И в мыслях было бы: «Обо мне, о нём или просто играется?»
Чтобы из-под пера выходил свет, а не слёзы
Смелость и смысл, и ты думал: «Она красавица»
У меня в запасе много дерзости, есть сарказм
Это достаточно дерзко – писать честно о каждой мелочи?
Чтобы думал: «Только творчество вызывает её экстаз?
И, вообще, до сих пор ли она моя девочка?..»
И, увы, уже девочка только для бабушки
«Какая её родня, и действительно ли о ней заботятся?»
Ты поверь, заботятся с каждым оладушком
Только имя твоё называть перед ними не хочется
Очень не хочется…
«И когда остановится, когда испишется, когда исчерпает?
И откуда в ней столько бушующего огня?!»
Вряд ли лично ты всё это читаешь
Но если читаешь, то чётко знаешь:
«К сожалению, это она про меня».