а ведь казалось: будет наоборот.
стянет металлическим ободком,
и нутро раздавится навсегда.
но боль укладывается в тебя, как кот,
сворачивается клубком
и царапает иногда.
обычно ночью внутренний обормот,
заставляя страдать ничком,
оголяет нервы, как провода.
и тебе кто-нибудь скажет: "вот,
кошки на душе устраивают содОм.
банальная, но беда".
и ты заносишь беду в блокнот,
словно ей там родимый дом,
отопление и вода.
сердце тихо выбирается из чернот,
рана залечивается стихом,
но не забывается никогда.