В моей стране опять война,
Здесь снова в моде привкус крови.
Под опалившиеся брови
Ложится густо пелена.
В плечи волосы россыпью
Стали редкими, с проседью.
Колокольчики синие
Застучали набат.
Застучали и сгинули
Под плитою без имени.
Оголённо-бесстыжие
С перебитым хребтом.
Перебьёмся и мы...
Пахнет потом под вечер.
Говорят, время лечит,
Но, наверное, врут.
Впрочем, врать не впервой
(Нас учили так в школе),
Занавескою роли
Прикрывая свой стыд.
Только сердце болит,
Только щемит немного.
Будто кто-то кричит:
«Шагом марш и в дорогу!»
Будто кто-то молчит
В глуховатые уши.
Ходит, бродит, скрипит —
Но не хочется слушать.
Лишь бы выпить до дна
Горечь с привкусом мяты,
На постели измятой
В тёмно-красных тонах.
Чу! На улице шум.
Это вторит весна...
Моя страна опять больна,
Здесь снова в моде привкус крови.
Под опалившиеся брови
Ложится густо пелена.