В садах булонского поместья,
Куда уходят вновь мечты,
Скучает юная невеста
И распускаются цветы.
Там шарф maman и цвет июля,
Где на балах звучит сонет,
Как будто память окунули
В далёкий ласковый рассвет.
А здесь картечь над головою,
А здесь, представить кто бы мог,
Не нами выбранной судьбою,
В солдат играет полубог.
Энтузиазм – его забава.
Не уступает никому.
И ядер пушечных октава
Звучит, как музыка ему.
В Россию шли под барабаны,
Пьянея простотой побед,
Но русский видел все изъяны
И примечал кровавый след.
Надежды наши разобьются:
Уже не сыщешь русских дур.
« Они умрут, но не сдадутся», -
Доложит утром Коленкур.
Багратионовые флеши.
Солдаты ходят по крови…
Сукна зелёного не меньше,
Чем синего – покров земли.
Атака восемь – это страшно,
Порядка нет ни в чьих рядах,
И десять тысяч рукопашных,
И стоны павших на полях.
Майор линейного порядка,
Кричу команды на francais,
А рядом зеленеет грядка,
Как будто кто её просил.
У нас такие же в поместье,
Весной над Францией грачи…
Но русский воин жаждой мести
Нам ностальгию излечил.
Наполеон объявит смехом,
Ликуя лёгкостью побед:
« Европы карта - мне потеха,
Убрать её на десять лет».
А здесь Россия, не Европа,
Здесь даже чёрная земля
Преследует врага до гроба,
И мне сдаётся, что не зря.
Майор линейного порядка,
Я видел мужество мужчин:
«Свой дом спалил, чтоб вам не сладко
В России было». Ростопчин.
Сражениям подвёл итоги
И, не считая то за грех,
Сказал властитель: « Доблесть многих
Явила мизерный успех».
Major линейного порядка,
Лежу лицом в чужой грязи.
А надо мной, как в детстве, грядка.
С кого за смерть мою спросить?