Ты очень ждёшь тот самый день,
Когда я стану всё ж известным,
Чтоб было мне ну просто лень
С тобой ругаться повсеместно.
Да слушать крики от тебя
И, даже больше, оскорбленья,
От них потом переживать,
Испытывая сожаленье.
Всё от того, что осознать
Не можешь ты, моя родная,
Что для поэта благодать -
Когда его словам внимают.
А не ругают потому,
Что он не может заработать
Приличных денег на семью
Или вообще пойти работать.
Ты забываешь, я и так
Доход рантье семье имею,
Не голодаем с ним мы - факт,
Да есть и премии по теме.
Пусть не стабильно, а раз в год,
Но сумма та с пятью нулями,
К тому же творчество - доход,
Не измеряемый деньгами.
Ужель не можешь ты понять,
Моя дражайшая супруга?
Живя с поэтом, надо знать:
Приходят деньги "с ниоткуда".
Ты ждёшь тот самый день когда,
Муж станет всё-таки известным...
Идут года, летят года,
А я пишу стихи и песни...