…день прошёл,
верней промчался,
и вместил в себя так много:
с кем я только не встречался,
подволакивая ногу.
да, нога моя всё хуже –
ноет, если наступаю,
говорю:
- свари уху же,
я жене - (смотри "Чапая").
но, сдаваться, не намерен,
и живу на всю катушку:
врать могу, как сивый мерин,
сочинить могу частушку.
сочиняю ближе к ночи,
получается всё реже,
спать нога моя не хочет,
жду, когда её отрежут.
и супругу, как Онегин,
я погладил бы по ляжке,
но, мешают сладкой неге
склеротические бляшки.
ничего,
и этим летом
докажу я очень многим,
став единственным поэтом
гениальным, но безногим…