неизвестный читатель читает меня на стихире
удивляясь негромкой моей поэтической лире
в шесть утра он читает и вечером явно за восемь
и со мною по снегу бежит и поет безрассудную осень
я ему открываюсь письмом откровенным и детским
своим прошлым делюсь своим прошлым иным и советским
и плывет он со мной по волнам позабытым и горьким
я открыта ветрам и читателям тайным и стольким
но не знаю имен их и глаз их не вижу усталых
но я каждому рада и новым и верным и старым…