С поэзией я не знаком,
В моих стихах сплошная проза.
Идёт по времени пешком,
А я, таясь, глотаю слёзы.
Она везде: в любви в тоске
В саду осеннем и цветущем,
Присутствует в седом виске
И ощущении гнетущем.
Она то пища, то вино,
Она реальность бытовая-
Бывает дверью и стеной,
Смеётся, плачет и зевает.
Она рифмована на слух,
Ритмична и послушна строю
Задиристая как петух,
Таит в запасе слово злое.