Неотправленное письмо

               
Здравствуйте, мистер,
Пишу вам, не зная адреса,
Не пытаясь найти его
В пределах вселенной.
Надеюсь,
несмотря на проблемы,
До адресата послание всё же дойдёт.

Закономерный вашей ярости итог
Довольно близок.
Как обесцвеченный от солнышка песок
Мой нигилизм.

Всё, что осталось от него -
Пустые звуки,
Торжественно вручаю его труп -
Всё для науки.

Ломает дух? Сминает кости?
И дышит тленом в ваши лица?
Как неожиданно,
Какой высокий слог,
А вы не пробовали...
Остановиться?

Да, это, верно, тяжело,
Взлетев, так резко опуститься,
За мирный взгляд в своё окно,
Совсем не хочется остановиться?

Забыть металл, забыть грозу,
Зарниц стереть винтажный росчерк,
И просто выйти по утру
И править почерк.

И просто взять и на рассвете,
Закинуть удочки в Мораву,
А вы...
То в том, то в этом свете,
И вновь не правы.

Из жизни нас уволят только раз,
Увы, без права на восстановление,
А вы теряете бесценный шанс,
За пары покупая положение.

В одном вы, мистер, всё же не ошиблись,
О чём признаю я с особенной тоской,
И сколько бы по жизни вы не бились
Не нужен нам ещё один герой.

Геройские погоны всегда блестят,
За них взлетают тосты, и все молчат.
Герои не смеются, не хмурят лбы,
Героям не живётся - они мертвы.

Я знаю тысячи простых и неприметных,
Отцов, мужей, племянников и братьев,
Которые совершают ежедневно
Великих подвигов
Штук двадцать.

На них, до ужаса обычных, незаметных,
Тяжёлый шарик держится сполна.
На этих спинах, лицах, эполетах
Живёт война.

Прошу прощения за резкость фраз,
За остроту речей,
Не знаю, как угодно.
Но этот мрак,
Вся эта суета
Смерти подобна.

2021 год