Был месяц май, был месяц мой,
Горело солнце ахмадулински,
В его закате шёл домой
Поэт тропинкой закоулистой,
Смеялись майские жуки,
Рождая в небе какофонию.
Поэт, сжимая кулаки,
Терял терпение огромное.
Он шёл и в мыслях нёс стихи,
Свой дар третируя набоковский.
«Стихи - расплата за грехи?
Они теперь синоним совести?
С каких таких нелепых пор
Я вынужден их двигать массово?
Когда коллеги - за бугор
Сбегают от всего прекрасного,
А я в провинции погряз!
Из красоты здесь - тени прошлого.
Всё остальное - тлен и грязь.
И вряд ли будет что хорошее».
Остановился. Солнца след
Уже давно простыл за ширмою.
«Скажи, мой Бог, к чему поэт
Несёт ответственность теснимую
За каждый жест, за каждый штрих
Его творения словесного?
Мой Бог, твоё решение - стих.
И что ж. Решение чудесное».
Был месяц май, был месяц мой,
Уснуло в небе солнца воинство.
Поэт спокойно шёл домой,
Решив нести свой дар с достоинством.
30.01.2022