"...Мне скучно всё, и люди, и рассказы..."
Н.Гумилёв.
"Сонет."
Невозможно короткое лето заставляет всё живое спешить, буйствовать. Отсюда такой драматизм, такое отчаяние! Птицы поют в лесу (не поворачивается язык называть это лесом: группы низкорослых хвойных над пятнами почвы среди повсеместного засилья песка), птицы поют и белеют какие-то цветы, клевера, и пахнет вдоль дороги хвоей...
- Давай поговорим?
- О чём?
- О чём хочешь!
- Ну, о чём можно с тобой говорить?
- Обо всём!
- Конкретно?
- О бабах!
- О женщинах? Ну, начнёшь с тобой говорить о женщинах и окажется, что тебе нечего сказать о них!
- Это мне-то нечего?!
- Ну, а что ты можешь сказать?
- Да всё!
- Ну, что?
- Да все они бл*ди! - Ну, вот видишь, кроме банальных вещей, да избитых фраз тебе и сказать нечего! Всё это я слышал уже тысячу раз! О чём же говорить?
- Да пошёл ты!..
- И это я тоже тысячу раз слышал! Как ты пуст!
- Сам ты... урод!
- И это - тоже!
- Су*а!
- Точно! Скука! Эту проблему, к моему величайшему сожалению, еще предстоит подвергнуть анализу всестороннему глубокому и беспристрастному.
- Пошёл ты на ... говори, б*я, нормально!