Мне очень больно от огня и дыма,
От серых стен, разрухи, страха, гари,
От мысли, как все в мире уЯЗВимимо,
Что эти ЯЗВы создаем мы сами.
Я видела уже, глазами деда,
Огонь и взрывы и людей несчастных.
Дед с Украины. Был. И что победа?
Страдание всех, хоть как-нибудь причастных.
22й. Друзья кричат мне хором,
Что ад сейчас стоит на их пороге....
Недавно ж мы ходили вместе в горы!
Из общей чашки пили по дороге...
...Был летний день, пригорок, немец рыжий
В веснушках весь и с огненной копною
Из снайперской винтовки неподвижной,
Стрелявший метко вторя звукам боя.
Мой дед тогда, совсем ещё мальчишка,
Артелерийский командир. Он прямо
Смотрел в прицел на этого парнишку:
"Кто ждёт домой его? Супруга? Дети? Мама?"
Курок был спущен... Лето, пыль, речушка.
Дед помнил до последнего мгновенья
Зеленый день и рыжие веснушки...
Нет в этом радости. Лишь боль и сожаленья...
Теперь, вот, помню я, его русская внучка