Горький мёд придорожной полыни
Запершит, не удержишь слезу.
По весенней неласковой стыни
Небеса серых ярок пасут.
И на каждой в тесьме колокольчик.
Отобьётся от стада – беда!
Под вечёр отзывается звонче
На замёрзших глазницах слюда.
А весна худосочные руки
Опускает ветвями ракит.
И летят отдалённые звуки,
И неведомым счастьем знобит.