«На том конце замедленного жеста»,
где грусть, уже не грусть, скорее, тесто,
которому начинкой бытиё,
покоится сознание моё,
вернее, не покоится, дымится,
как взявшая с откоса колесница,
чтоб выйти на простор иль кануть прочь.
Кому-то для услады служит ночь,
мне ж, это – время поисков и страсти,
я – ангел, но и дьявол я, отчасти,
когда заходит речь о жаре чувств!
Поэзия, из всех земных искусств,
единственная может отразить
души моей вольфрамовую нить
и осветить недолгую дорогу.
Служу себе и близким, понемногу,
тем, что умею в строках отражать
минувшее. Оглядываясь вспять,
мы видим чётче, так уж получилось,
читатель мой, мой друг, скажи на милость,
кому пригожи строки без страстей?
Частенько, я бегу от новостей,
но прожитого светлая печаль,
рождает свет, что озаряет даль…