Проснулись вишни ото сна,
а март – что твой апрель,
и власть уже берёт весна,
звенит вокруг капель.
Омыла душу и мою,
чтоб послужить весне
последний раз в родном краю.
А кто-то вновь ко мне
прошёл тропой былых тревог
под старою сосной
с призывом сохнущих дорог,
как каждый раз весной.
Да только старою прощён
дорогой я уже,
и никакой я не крещён
на этом рубеже.
Ведь все они, увы, ведут
к далёкой и простой,
что упирается в редут
последнею верстой.