Не поётся о вёснах,
не поётся о мире,
когда только о грозном
и твердят все в эфире.
Когда где-то в подвалах,
без еды и без света,
люди спят все вповалку,
ждут и мира, и лета.
Пахнут вёсны сиренью
и черёмухой белой.
Пахнут травы, коренья
откровенно и смело.
Ну а там ребятишки
просят хлеба, водицы...
Их баюкают:" Тише,
пусть вам солнце приснится."
Взрывы, посвист осколков...
Сны детишек тревожны.
Сколько ждать мира? Сколько?
Дети здесь! Осторожно!!!